grande baie outrée

Je fais mes sacs – je m’en vais
Vers un endroit où l’air est frais
Sur Saturne
Où l’on ose voir les problèmes en face.

On ne lance pas des guerres comme vous le faites
On fait nos affaires en esthètes
Sur Saturne
Tous vos crimes nous semblent être une impasse.

Vos paroles sont vides de sens
Vos directions ne mènent à rien
Votre monde touche à sa fin,
Il est rance.

Vos grands hommes, pourtant, vous ont dit
Que le bonheur ne s’achète pas,
Dites-moi, pourquoi êtes-vous là,
Tout refroidis ?

Je…
Retourne vers Saturne aux anneaux étranges,
Rayons de lunes, neige orange,
Sur Saturne.
Les gens vivent jusqu’à deux cent cinq ans.

Retour sur Saturne où chacun est gai,
Pas d’autos, car on sait voler,
Sur Saturne
Il n’y a pas de bonheur plus grand.

Nous sommes venus ici plusieurs fois :
Vous cherchez la paix en donnant la guerre.
Vous tuez hommes, femmes, enfants, sans même leur faire
Savoir pourquoi.

Comment croire vos déclarations ?
Droits de l’homme, bible et fière allure
Et ce froid sourire sur vos figures
Qui dit : « vous êtes des pions ».

Retour sur Saturne aux anneaux de miel,
Aurores boréales, arcs-en-ciel.
Sur Saturne
Les gens vivent jusqu’à deux cent cinq ans

J’suis au gouvernement,
J’ai prév’nu mes parents
Y’a Rachida Dati, Nicolas Sarkozy…

J’suis au gouvernement,
C’est mieux que le parlement.
Il y a Roger Karoutchi, Michèle Alliot-Marie,

J’te dis, y’a des gonzesses, j’aime Valérie Pécresse,

Surtout,

J’voudrais qu’è s’fasse des tresses, ou un chignon d’hôtesse,
C’est tout.

J’suis au gouvernement,
C’est pas pour les émoluments
Il y a Jean-Pierre Jouyet, Kosciuzko-Morizet

Je suis au gouvernement,
On a quand même des défraiements
Il y a Jean-Louis Borloo, Morizet-Kosciuzko

Je croise Eric Besson, l’est pas vraiment si con,
faut voir.
Transpire dans son veston, on lui donne pas un rond,
placard…

Je suis au gouvernement,
Ça fait des mécontents.
Y’a Brice Hortefeux, et aussi un petit vieux.

Je suis au gouvernement,
Il y en a qui parle allemand.
Il y a Laurent Waucquiez, Michel Barnier,

Xavier Bertrand exhorte, les ministres en cohorte,

Sérieux.
On s’tape Bernard Laporte, on rit, on se fend l’aorte,
Au lieu.

Je suis au gouvernement,
Tout le monde est au courant.
Y’a Brice Hortefeux, et aussi un petit vieux.

Je suis au gouvernement,
Je serai peut-être président.
Y’a Nadine Morano, Et puis Roseline Bachelot.

Kouchner est jamais là, son taf est l’plus sympa,

Tranquille
Tout le monde est pas comme ça, mais lui aussi flatte le roi

Servile

Je suis au gouvernement,
Je resterai au firmament.
Il y a Jean-Marie Bockel, et puis il y a Luc Châtel

Je suis au gouvernement,
Fiers seront mes enfants.
Il n’y a pas Alain Juppé, ni Jean-François Coppé.

Le grillon.
Sur la grande pelouse. D’abord tu l’entends.
Le trou est là. Eau, feu, fumée…
Tu peux souvent l’avoir vivant.
Mets le dans une boîte, joue avec longtemps.

Les chats perdus.
Il y en a toujours, ils ont pas de chez eux.
Les punks font ça, ont des seringues.
Remplies d’éther, ils piquent le chat.
Zigzague sur vingt mètres, crève dans un buisson.

Les mouches, facile,
Après le printemps, c’est le bon moment.
Elles t’agacent, les grosses, c’est mieux.
Ne la tue pas, ne l’abîme pas.
Une aile après l’autre, et chacune des pattes.

Le poisson,
Rouge comme une saucisse, on le baptise Strasbourg,
On s’est battus, on l’a enfin.
Dans le bocal, on le nourrit trop
De paillettes puantes ; il crève de surbouffer.

Le passereau,
Comme Mao l’a dit, on tue des oiseaux.
A la campagne, c’est mon cousin.
Une carabine qu’il tient en main.
Paf, l’oiseau tombe, juste sur ma botte.

La souris.
Depuis qu’on en parle, il faut qu’on agisse.
Mon père a mis de la mort aux rats.
J’attends longtemps, chaque jour, je guette.
Rentré de vacances, la cave pue la mort.

Ecoutez, on sonne le glas.
D’une horloge qu’on ne remonte plus,
Désormais.

Aux pieds du fauteuil, les jambes d’Hélène,
Encore ce qui est le plus humain, en formes,
Des bas jusqu’au genou.

Le reste, boursouflé. Poches vides, bleuies…
La figure débile encore, obstinée Hélène.
Des poils blancs, les lunettes intactes.

L’horloge encore, au quart d’heure.
Volets mi-clos, le soir qui vient.
Un parquet qui s’ennuie.

Avant le pourrissement,
Le chandail enveloppe encore,
Les odeurs.

Comme c’est ridicule,
Comme on l’avait prévenue,
Elle savait.

Avant le prochain quart,
On frappera. On trouvera Hélène.
A l’aube.

qui a bien pu tuer ces chiens ?
c’est un salaud, c’est pas humain.
faut pas compter sur la police,
il nous faut monter une milice

la rancoeur fermentée, la fureur remplit l’air
et s’est échafaudée la « tempête du désert »

le bâtard rit, jouit de son vice,
Sultan est mort, un long supplice,
où c’est qu’il est ? il a la trouille,
si moi j’le trouve, j’lui coupe les couilles,

la vengeance qui soulage, c’est « tempête du désert »,
car ici tous enragent, leur survie est amère.

comme un démon, ce lâche nous souille
comme des déments, menons les fouilles
et en fin de course, but du rallye,
on tranche ses bourses comme hallali !

de toutes les perversions, sa folie est la mère,
un homme sans religion, dit le prêtre dans sa chaire

il y a ce type, prénom Ali,
et son équipe, tous du Mali,
sourient bêtement, s‘foutent de notre gueule
de petits blancs, qu’est-ce qu’il nous veulent ?

quiconque rencontrera la « tempête du désert »
amer il regrettera, les jupes de sa mère

ah, c’est un lâche, il est bien veule,
il rira moins dans son linceul
car à quoi bon le règne humain ?
j’préfère mes poules à mon prochain.

Ma bite et moi, on s’entend bien,
Et quand je la trompe, elle prend l’air de rien…

Je vais au cinéma, elle vient avec,

On voit Ordet, elle ferme son bec.
Et les jours d’après la séance,
Elle fait celle qui ne se souvient plus.

On a des émotions communes,
Ce qu’elle trouve beau, tenez, la lune,
Je l’aime parfois bien aussi
Mais mon goût me semble plus varié.

Ma bite et moi, on a fait du chemin,
On a le même âge depuis gamin.

Tout ce que j’avale, ma bite le pisse,
Pas de congé, pas de caprice,
Même si dans les urinoirs,
Celles d’autres types semblent plus dociles.

Ma bite, elle est carnivore,
Rouge, rose ou blanche, ce qu’elle adore,
C’est la chair fraîche, c’est la chair cuite.
Et les légumes, elle s’en passerait.

Ma bite et moi, on cohabite,
Pourtant, c’est étrange que ça dure.

Sur ce chapitre, elle se tient coite,
Mais je la soupçonne d’être de droite.
Du genre à s’émouvoir du jité,
Compassionnelle, pas trop futée.

Elle a bon fond, c’est pas le problème
Ce serait même un théorème.
Et moi, plutôt casanier,
Ma bite n’a d’intérêt que pour les autres.

Juste au sortir d’Evers (quatre voies vers Saint-Boulon),
Un bel embouteillage occupait l’autre sens
Qui rejoint la rocade. À chaque fois, j’y pense,
C’est ceux qui bossent en ville qui se tapent le bouchon.
Moi, c’est à la campagne que j’ai ma situation
À quarante kilomètres, on a mis des bureaux,

Dans des pavés blancs ternes, issus de subventions :
Le « Carrefour des Estuaires », y’a que des métiers sots…
Un matin indistinct, gris comme ses voisins,
Sauf que l’embouteillage résulte d’un accident.
À cent mètres du périf, un beau modèle allemand,
Avait été conduit jusque dans un terre-plein.

Voilà mon analyse après bref examen.
Je regardais la route en croisant tous ces gens
Je savais leur futur, eux encore incertains
De la cause de ces flèches qui clignotent en avant.

J’ai croisé une voiture
Où était cette femme.
Une parmi tant d’autres,
Je l’ai peut-être pas vue.
Ou juste son visage
À plus de cent à l’heure.

Les feux l’ont avertie,
Ceux de ceux plus avant
Et l’ont hissée hors de la transe.
Elle ralentit bien sûr,
Ne pas rentrer dedans.
Elle se réveille en somme.

La radio, elle fait mine
De l’entendre. Autour d’elle,
Elle observe, une aubaine ?
Une échappatoire ?
Non, tout est bloqué là.
Et elle s’est résignée.
Il a fallu qu’elle stoppe

Comme ça, pour qu’elle comprenne
Que la radio l’ennuie.
Ces types chaque jour les mêmes
Ont un avis sur tout.
De chaque sujet savants…

Comment peut-on y croire ?
Eux font pourtant comme si
Et elle fidèle, elle reste.
C’est une station sans pub,
Je pense que c’est pour ça.
Et puis, les écoute-t-elle ?

La guerre, par exemple,
Ils nous l’avaient bien dit,
Mais avec tous ces cons,
Personne ne les écoute.
Eux ils ont un remède,
Mais qui aura le courage ?

Le cinéma aussi,
Voire même un livre peut-être.
Bon, n’exagérons pas,
Pas tout le monde est là,
À ne rien écouter.
Y’en a des attentifs.

Qui disent à la cantine
L’édito du matin.
Pourquoi pas la musique ?
Elle a bien des cds
Qu’elle sort parfois, pas toutes,
Aux moments d’apparat.

Mais le chanteur l’emmerde.
Il y a là, une sortie…
Bloquée, tu penses, quelle merde.
Elle voit fumer un type.
L’imiterait volontiers.
Mais elle n’a rien sur elle.

Un téléphone portable ?
Mais qui appeler alors ?
Sa mère, tu parles, quelle plaie…
Pas son connard de frère.
Des amis ? Quels amis ?
La radio continue.

Un professeur explique
Les volcans et leurs bulles
Qui connectent leurs gaz,
Et font un continuum
En lieu du fluide visqueux.
Et de l’air incorporent…

Mais quel animateur,
Vraiment un misérable,
Il n’entrave vraiment rien.
Honte sur sa bêtise.
Elle, elle s’en fout de ça,
N’écoute pas même un peu.

Son boulot est pénible,
Elle n’est pas reconnue.
Après de telles études,
Elle pourrait tout plaquer.
Tiens, c’est vrai, à quoi bon ?
Ces collègues à la con.

Et son chef au sommet !
Pourquoi ne pas partir,
Tenter un demi-tour
Et marcher dans la brume.
Tous ces champs alentour,
Elle n’en connaît aucun…

Arrive le carambolage.
Une berline est encastrée.
La voiture est familière :
Celle du chef abhorré…
Elle ira au bureau,
Tant de choses à discuter.

Faire de toi un poète aurait comblé ta mère.
On aurait fait la fête à ton premier quatrain…
Mais le hasard s’entête, capricieux, nécessaire,
Et poussa ta barquette sur un autre chemin.

Tu offrais tes gamètes comme on donne la main
Tant de belles pécores s’en disputaient le gain
Et cette chère blonde tête que livra un matin
Le ventre d’Isadore, son sang était le tien.

Profitant d’une croisière, tu t’enfuis aux aurores
Pour connaître la mer, plutôt qu’un nourrisson.
De l’enfant, de la mère, peu t’importait le sort
Lâcheté en bandoulière, classe jusqu’au caleçon…

Tu découvris la Terre, et conquis la toison
De nombreuses pauvrettes, d’Islande en Oregon.
De multiples cimetières, tu oublias le nom,
Points d’orgues à la quête de plusieurs compagnons.

Tu fis le chercheur d’or, un peu anachorète.
Tu fis le matador, banderilles à l’envers,
Et l’on rit bien encore, au souvenir de la tête
Qui fut la tienne alors, au cœur de la poussière.

Puis tu fus un clown rouge et or ,
Voleur habile, plein de malice.
Parcourant d’abord les gradins
Chargé de pralines, pains d’épices.

Ta gaieté fit inclure des bouts
De farce comme interludes au cirque,
Où tes acrobaties pataudes
Firent le succès du maçon Dirk.

Des chiens dressés tournaient au pas
Levaient la patte comme un qui pisse
Sautant vers toi, faisant des bonds
Et mimaient des assauts factices.

Tu trébuchais, pestais sans cesse
Mettais en scène ton avarice
Refusant l’aumone au jeune type
Qui te tenait lieu de complice.

Ne trouvant plus ton cher trésor
Tu te plaignais à la police
Dénonçais l’autre, criais très fort.
Et faisais rire jusqu’en coulisse.

Et la rumeur dans tout le Mexique
Drainait les foules de sombreros
Et la clameur du chapiteau
Faisait écho au numéro.

Après d’autres tempêtes, d’autres coups, des revers,
Tu rentres à la maison, vieilli, et sans confrère.
Te trouves ainsi tout bête, ni prince, ni même mister,
Au village où ton nom ne parle plus qu’aux rivières.

« Ta mère ? sous le sapin. », la voisine montre un tronc.
De toi, on attend rien, pas même payer les dettes.
Tu rêves encore d’une main, de trouver l’unisson
Un réconfort serein, un corps chaud, une couette.

Que tes fredaines d’alors, tombées aux oubliettes,
Une belle te croie sincère, te recueille, se soumette.
Quel orgueil, matamore ! que ferait-elle de tes miettes ?
Ton charme est de naguère et ton aura est blette.

Et la rumeur dans tout le Mexique
Drainait les foules de sombreros
Et la clameur du chapiteau
Faisait écho au numéro.

J’aurais voulu t’aimer, mais t’es trop con, tu vois,
Tortueux, infime et rance

Lui est beau, sait chanter, un blouson vert comme ça,
Il chante, tu pleures, je danse

Je me fous de ces gens, être fleur ne dure pas
Le temps de l’innocence

Tu tripotes, tu t’empêtres, tu trippes jusqu’à la transe
Tempérament idiot

Il lisse ses cheveux, c’est là son élégance
Les sertit d’un bandeau

Je donne mon cœur, mes hanches, certes sans assurance
Mais sans dièse, ton est faux…

Chéri, tu m’exaspères, avec tes menthes à l’eau
Il a l’alcool béat !

Il m’emmènerait en France, qu’au fond de tes sirops
Tu ne bougerais même pas…

Voilà ta dernière chance, après, ce sirocco
Aura raison de toi